Aki Kaurismäki, regista finlandese di notevole talento, scrive e dirige una storia sull’identità umana. Ma la sua unicità stilistica trascende la mera narrazione: Kaurismäki è un maestro del minimalismo, della melanconia intrisa di un umorismo deadpan che emerge sornione dalle pieghe del quotidiano. La sua è una "tragicomedia dell'esistenza" dove i personaggi, spesso emarginati o invisibili ai margini della società, affrontano l'assurdità del vivere con una dignità stoica e una resilienza commovente. La sua estetica, che potremmo definire un "poverismo visivo", con colori smorzati, inquadrature fisse e dialoghi scarni, è una dichiarazione programmatica che lo distingue nettamente dal cinema più mainstream, conferendo alle sue opere una risonanza quasi di parabole moderne.

Cosa accadrebbe se ad un uomo venisse cancellato con un repentino colpo di spugna il proprio passato inserendolo in un nuovo contesto sociale? In questo film il regista affronta il nodo gordiano della memoria e dell’identità e lo fa con una storia di grande spessore narrativo. Il tema dell'amnesia, spesso utilizzato come espediente narrativo per thriller psicologici o melodrammi (si pensi a Memento di Nolan o, in chiave più romantica, a Eternal Sunshine of the Spotless Mind), qui viene destrutturato e riassemblato da Kaurismäki con una purezza quasi bressoniana. Non si tratta tanto di un mistero da risolvere o di un amore da riscoprire, quanto di una profonda indagine filosofica: la nostra identità risiede nelle nostre memorie o è una costruzione fluida, plasmata dalle interazioni presenti e future? Il film suggerisce che l'oblio, per quanto traumatico, può paradossalmente liberare l'individuo dalla prigione del proprio io passato, offrendo la possibilità di una rinascita autentica, di una tabula rasa esistenziale.

Un uomo viene aggredito alla stazione di Helsinki, dov’è appena arrivato. Viene derubato e picchiato ferocemente, tanto che in ospedale viene dato per morto. L’uomo fuggirà dall’ospedale senza più alcuna memoria né di sé né del suo passato. Vagherà senza meta fino all’incontro con una donna che gli ridarà una vita e una dimensione affettiva. Questo peregrinare lo conduce negli strati più bassi e dimenticati della società finlandese: i quartieri di container, le mense per i poveri, gli alloggi di fortuna, i caffè fumosi dove la musica finlandese e il rock 'n' roll risuonano come un'eco malinconica di vite vissute e speranze perdute. È un universo parallelo, spesso invisibile, dove la burocrazia appare ottusa e alienante, ma dove si manifesta una straordinaria solidarietà umana, una rete di assistenza informale e dignitosissima tra i "naufraghi" della prosperità.

L’uomo sembra adattarsi con naturalezza al nuovo contesto dove allaccia gradualmente rapporti sociali e affettivi. Si tratta quasi di un esperimento sociologico: l’uomo senza nome viene riempito di nozioni, affetti e vissuto come un vaso vuoto. Kaurismäki nel frattempo segue con algida scientificità il suo esperimento. Questa "algida scientificità" non è freddezza, bensì una precisione quasi clinica nel documentare la ri-formazione di un individuo. Il protagonista, M (interpretato dall'iconico Markku Peltola), diventa un archetipo dell'uomo spogliato di tutto, costretto a ridefinirsi attraverso gli occhi e le azioni degli altri. L'incontro con Irma (la musa di Kaurismäki, Kati Outinen), un'operatrice dell'Esercito della Salvezza, non è un colpo di fulmine hollywoodiano, ma un lento e muto riconoscersi, un affetto che cresce nella condivisione della quotidianità e nella comprensione reciproca. Il loro rapporto, fatto di gesti misurati e sguardi intensi, di silenzi eloquenti più che di parole, incarna la capacità umana di trovare calore e scopo anche nel deserto dell'esistenza. È un amore di una delicatezza e onestà disarmanti, che restituisce a M non solo una dimensione affettiva, ma una ragione stessa per "essere", un ancoraggio nel presente.

La regia di Kaurismäki si avvale di inquadrature fisse e quasi pittoriche, che ricordano la composizione rigorosa di un Ozu, ma calate in un contesto scandinavo. Ogni scena è calibrata, ogni oggetto, pur modesto, assume un significato. I volti, le espressioni contenute ma profonde dei suoi attori, comunicano più di lunghi dialoghi. Anche l'uso della musica, spesso dal vivo, con le band che suonano il tango finlandese o un rock 'n' roll primordiale, punteggia la narrazione, fornendo commento emotivo senza mai eccedere nel sentimentale. È un film che, nella sua essenzialità, trova una risonanza universale, celebrando la resilienza dello spirito umano e la forza salvifica della solidarietà. In un mondo dominato dalla frenesia e dalla superficialità, Kaurismäki ci invita a rallentare, a osservare l'ordinario con uno sguardo straordinario, a trovare la bellezza e il significato nella semplicità, nella gentilezza inaspettata.

Un’opera affascinante dove la ricerca del proprio passato coincide con l’alienazione della metropoli, con la dispersione degli affetti e con la mancanza di ogni punto di riferimento. Ma, in ultima analisi, il film capovolge questa premessa: l'alienazione iniziale si trasforma in una serendipitosa scoperta di comunità, la dispersione cede il passo a nuovi affetti, e la mancanza di riferimenti porta alla creazione di un nuovo, solido fondamento esistenziale. "L'Uomo senza Passato" (titolo originale Mies vailla menneisyyttä) non è solo la storia di un uomo che perde la memoria, ma la potente affermazione che l'identità non è un dato immutabile, bensì una costruzione continua, nutrita dalle relazioni umane e dalla capacità di reinventarsi. Il film, insignito del Grand Prix al Festival di Cannes nel 2002, rimane un gioiello del cinema contemporaneo, un inno sommesso e profondo alla dignità e alla speranza che possono fiorire anche nel deserto della memoria.